1. Praça Marília de Dirceu
2. Rua André Cavalcanti
3. Lúcio Costa
4. Sofá Samba
5. Cine Pathé
6. Brinco no nariz
7. Puc Minas
8. Relógio de sol
9. Soho
10. Casa do Rodrigo
11. Monza
12. Jantar no Santa Fé
13. Casa da Bia
14. Beco do Vinho
15. Colégio Pio XII
16. Racionamento de combustível
17. Fafich
18. Casaco de Gueixa
19. Valsa do talco
20. Alergia
Bartolomeu:
Só existe um tempo: o tempo vivo.
(...)
O prefeito sonhava em ser governador; o padre,em ser bispo; a professora, em ser diretora; o deputado, em ser senador; o soldado, em ser tenente; a solteira, em ser casada; o pedreiro, em ser engenheiro; a criança, em ser grande; o sem-teto, em ter casa. Todos queriam outra coisa. E para tudo precisava tempo. No dia seguinte, todos acordavam como eram antes e com vontade de continuar sonhando.
Mas na cidade vivia um menino. O pai era forte. A mãe doce. Sua casa ficava perto de um riacho cercado de pedras. Eram 3 irmãos. O menino tinha ainda um cachorro e uma bola azul.
Quando o senhor do sonhos entrava em seu sono, o menino sonhava sempre com o que já possuia: um pai, uma mãe, dois irmãos, um cachorro e uma bola, um riacho com pedras cercando a casa. O menino não precisava de tempo, sua vida era um sonho.
(...)
"A moda existe para ser démodé,para sair de moda. É também arquitetura:questão de proporção. A moda que não chega às ruas, nunca existiu. O mais corajoso dos atos é pensar com a própria cabeça. Para ser insubistituível é preciso ser diferente. Como Chanel."
Leia mais.O livro é da Elizabeth Matthews.
É muito bege.
Tem um silêncio que eu gosto.
Me intriga aquela cadeira de colocar mala.
Eu gosto do papel de carta e detesto a caneta.
Lugar onde as geladeiras fazem mais barulho.
É noite a hora que a gente quer.
Falta chão frio pra lembrar onde a gente está pisando.
Dá vontade de chorar manso.
Só funciona com chave.
Tem pouca luz e muita lâmpada.
Não funciona sem criado mudo.
É um lugar bom de ir embora.
No Pensar de hoje:
O fato dele ser ferreiro me transmitia, de uma maneira até hoje muito confortável, um sentimento feliz de duração.
Até hoje guardo colheres, pé de ferro e ferramentas que acudiam nossas vidas (...)
O que entendemos e o que nos escapa.
Minha mãe morreu linda e cedo.
Concordo plenamente com Guimarães Rosa: "Literatura ou é vida ou é um embuste".
Sempre tive o agudo sentimento de que o autor real da poesia não é o poeta.
Nem preciso citar a dona das frases, preciso?
Lembrei de outra coisa que já disse (e repeti) nesse (e no outro) blog.
É aquela frase favorita da Bíblia:
Deus está naquilo que falta.
Muitos contestam essa tradução.
Eu: atesto.
One Art
by Elizabeth Bishop
The art of losing isn't hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.
Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn't hard to master.
Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.
I lost my mother's watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn't hard to master.
I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn't a disaster.
--Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan't have lied. It's evident
the art of losing's not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.
Sempre que eu "perco" algo muito importante, acho a Bishop:
Uma arte
Elizabeth Bishop
Tradução de Horácio Costa
A arte de perder não tarda aprender;
tantas coisas parecem feitas com o molde
da perda que o perdê-las não traz desastre.
Perca algo a cada dia. Aceita o susto
de perder chaves, e a hora passada embalde.
A arte de perder não tarda aprender.
Pratica perder mais rápido mil coisas mais:
lugares, nomes, onde pensaste de férias
ir. Nenhuma perda trará desastre.
Perdi o relógio de minha mãe. A última,
ou a penúltima, de minhas casas queridas
foi-se. Não tarda aprender, a arte de perder.
Perdi duas cidades, eram deliciosas. E,
pior, alguns reinos que tive, dois rios, um
continente. Sinto sua falta, nenhum desastre.
- Mesmo perder-te a ti (a voz que ria, um ente
amado), mentir não posso. É evidente:
a arte de perder muito não tarda aprender,
embora a perda - escreva tudo! - lembre desastre.
P.S.: tradução um tanto informal pro meu gosto. Quem puder, leia em inglês mesmo.
Aperte o nariz para imitar a comissária fanha:
....please contact the flight attendant...
- Posso sentar aqui com vocês?
- Ah sim, à vontade.
- Aqui, vocês entendem de futebol?
- Não muito.
- Quem é aquele? Conheço ele de algum lugar... Acho que é Jogador.
- Realmente não sei.
- Eu tô com vontade de perguntar, mas se ele não for famoso vou ficar com vergonha, né?
- Ah é. Vai, né?
Um segundo depois:
- Moço você é famoso?
O moço pedia dinheiro com uma maleta de viagem, que nem os viajantes. Acho que era pra enganar os seguranças.
Ele vinha, sentava perto de um, pedia, sentava perto de outro, pedia. Até ganhou uns trocados.
A moça (nem tão moça assim) sentada perto do embarque, com dois carrinhos de bagagem; chorava. Acho que o marido é carpinteiro (tinha daquelas maletinhas de ferramentas) e ia mudar pra longe.
Será?
Contudo, julgamos dar tudo quando oferecemos a Deus somente a renda e os produtos, ficando com a raiz e a propriedade.
Dos Escritos de Teresa de Ávila.
Sabe quando a gente escreve forte e depois apaga?
Fica escrito,ainda que apagado.
Assim é o sentimento.
